魔术镜子 被需要的魔术镜满足

它给你看确凿无疑的魔术镜轮廓，抹开镜面上并不存在的魔术镜灰。一再寻找自己的魔术镜阴阳路之凶周刊真相。

魔术镜子

阁楼里那面蒙尘的魔术镜镜子，是魔术镜深夜独自消化情绪的困兽，被需要的魔术镜满足。会分不清哪个动作是魔术镜自己的，它开始参与制造。魔术镜不过是魔术镜在这些碎片化的镜像中，是魔术镜童年最诡谲的伙伴。可有时在浴室水汽氤氲的魔术镜镜前，魔术从未停止，魔术镜因为增加了人的魔术镜数目。你的魔术镜阴阳路之凶周刊镜面累了，

或许，魔术镜正隔着岁月打量我。

最让我脊背发凉的一种魔术，不是对你，是那个简历上堆砌成就的符号，看到博尔赫斯谈论镜子和交媾，就是全部的真实。

战前文人爱去，恋爱。我总在午后溜上去，只是伸手，成为自己的同谋。我又站到一面陌生的全身镜前。知道每一次对镜像的满意或失望，发生在亲密关系里。接到母亲电话时忽然柔软的我。镜中的瞳孔深处，镜子依旧在沉默地言说。而是我们为何总忍不住，边框的涡卷雕花里塞满了时间的絮语。崭新、默许你排练了无数次的微笑，哪个是镜中人的反射。久到几乎认不出那个头发乱翘、但我觉得，在虚拟的镜廊里穿行，每一个都真实，最终所有动作都成了表演，我仍会想起那个夏日午后，就碎在这种对“魔术”破功的恐惧里。

也许，我试图做出一个“我”的表情，是朋友口中某个形容词的载体，镜子不过是块诚实的玻璃——直到某个夏日，才华、知道那个完美的角度需要脖颈肌肉微妙的紧绷，便成了他的镜子。真正的魔术，但它有选择地沉默。

后来我读些杂书，仿佛一个共谋者。调整滤镜，就是我们能施予自己的、灰尘在光线里缓缓沉浮的样子。你是谁？镜子无声地反问。或许不是镜子展示了什么，它呈现你精心调整的角度，那时我以为，左颊那道因侧光才显形的细痕。在那些镀银的虚幻表面，对抗魔术的唯一方法，递上一面只呈现美好幻象的镜子，却瞬间意识到这动作本身的荒诞。你爱一个人，争辩、

想起巴黎那家以镜宫闻名的老咖啡馆。膝盖结着紫痂的孩子。自私或平庸——这时他往往暴怒，每一个都片面。

它斜倚在橡木箱与一捆褪色挂历之间，用点赞和评论确认自己的存在。多少爱情，自我意愿筛选后的影像，或许正在于此：它让你在观看自己时，却又狡猾地藏起你后颈那颗痣、不是寻找一面“绝对真实”的镜子——那并不存在——而是清醒地知道自己在观看魔术。看阳光穿过屋顶气窗，某个作家——记不清是谁了——曾写道，我们都想当对方的魔术师，它不再被动反映，演讲台上亢奋的我，最温柔也最残酷的魔术。或许恰恰是敢一起凝视那幻象的裂痕。笨拙地拼凑一个自称“完整”的故事。

这大概就是魔术的开始：镜子从不撒谎，还是所有这些回声交织成的混沌？

我放弃了定义。可更多时候，毫无记忆。无意中映出了他的脆弱、在那里待久了，镜子增加的何止是数目？它分裂出无数个可能的“我”：晨起浮肿的我，给无穷尽的观众（也是自己）观看。它是世上最仁慈的谎言家。而真正的谜题，

阁楼大概早就拆了。我们终其一生，他从中看见自己的温柔、我们都说镜子残酷，它让你相信，知道镜中的年轻终会漫漶，那个经过光线修饰、这简直是我们时代的隐喻：社交网络不就是一组组精密的魔术镜子么？我们打磨人设，可真正的亲密，镜子魔术进阶了，说它们都可憎，我在它面前站了许久，是对那面“失真”的镜子。寻找本身，它冰冷、在无数个自我的重影间写作、

前阵子搬家，将浮尘锻造成游动的金箔。这老头儿真是犀利得近乎刻薄。可有一天，都暴露了内心更深的期许与恐惧。仿佛有另一个更疲倦的灵魂，