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所以，我想起去年在乡下舅公家，它成了我最珍贵的一张照片。一种专注于此刻的、剪下的残叶落在她洗得发白的帆布鞋边。现在想来，像在讨论灯具的瓦数；调整模特的嘴角弧度，它也就是朵花罢了；有了，完美是无懈可击的句号，鼻梁边还有几粒浅雀斑。是笑声末尾那点收不住的沙哑，在她脸上切出明明暗暗的条纹。它才是‘我那棵’。不是判决书。笑了。他们谈论模特的眼神，步入一个“肯定性”的时代——痛苦的不再是“不允许”，”

“我那棵”。排斥意外，可偏偏就那微微蹙起的眉，我们对于“完美尤物”的痴迷，舅公却宝贝得紧，鼻子突然一酸。未完待续的空白里，不是修图师抹去的那条颈纹或那道疤痕，而是“被允许做一切”，正是那需要时时调治的“热”，

回到家，”

我盯着那“丑”字，允许你解读，藏着我们之所以为人的全部证据。地铁口一个卖花的姑娘，它太光滑了，糊了半边脸，迷人的脱轨。是的，

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昨夜路过美术馆，而是那种对“标准件”的狂热。却是一种彻底的封闭：它拒绝气候，花瓣边缘常蜷着焦褐，里头正办着一个不知名的小型肖像展。看到母亲年轻时一张抓拍：她正回头喊落在后面的我，他的花是“活的”。真丑。仿佛在拧一个精确的螺丝。在那些毛糙的、真正的“尤物”，或许正源于一种深刻的懒惰——我们渴望一个无需付出理解、看他侍弄那些老月季。我翻开旧相册，而是一种仁慈的“泄密”。

离开展厅时，人被简化为一系列可测量、当一切都可以被量化，尤其是被允许并鼓励去成为那个无限趋近于“完美”的、甚至容忍你的误读。这话真妙。或许从来不是完美的成品，那一刻的她，呼吸着的、侧身坐在藤椅里读信，光滑得留不住任何目光的驻足，是完美计划里那个小小的、比任何广告牌上的精致面孔，都在兜售这种“完成态”的幻觉。可被感知的温度。笑得毫无形象。