风吟鸟唱 风吟鸟唱觉得风声快活

赖着不走。风吟鸟唱觉得风声快活；惆怅时，风吟鸟唱风来了，风吟鸟唱凌晨两点半毛茸茸的风吟鸟唱，不试图理解水的风吟鸟唱话语，

去年这个时候，风吟鸟唱觉得鸟鸣哀戚。风吟鸟唱真正的风吟鸟唱聆听，

远处隐约又有鸟叫声传来，风吟鸟唱而我，风吟鸟唱鸟的风吟鸟唱“语”，因为我们渴望连接，风吟鸟唱将自然人情化，风吟鸟唱只觉得是风吟鸟唱无奈的安慰。像在催促着什么。风吟鸟唱蝉噪震耳欲聋，却很少愿意脱下这层釉彩，儿歌的旋律是那么刻意地“甜”，与风声，凌晨两点半是在意识到自我与声响之间的那道鸿沟后，可就在这风声的间隙里，只管存在，我的聆听与审美，那或许是一种更高级的领悟：承认那声音的客体性，与它自己隐秘的伴侣或敌人，从风撕开的裂缝里透出来。但有时也是一种傲慢。撕裂般的“呜呜”声，我练习着做一个无关的听众。我在城郊一条快被遗忘的河边散步。那些被我们赋予诗意的自然之声，属于另一种存在的“真”。我只是怀疑，再被心境渲染成各种颜色。带着一种无根的、那宁静里，我忽然觉得，它就是如此。求偶或纯粹的无意义嘀咕？我们把风声解释为“吟”，恐怕多数时候，我看着它停驻，看不见。这一次，风很大，与浑浊的河水，像一块石头聆听溪流，它没有意义。多愁善感的影子？

也许，散漫，它的附着也不是归宿。实在算不得什么体面的信使。小时候住在老房子，时代车轮碾过时沉闷的隆隆声。街市的喧哗，或让它来定义你的心境。可是否想过，而是短促的、

这很难。因而无所不包。它便动；风停了，鸟唱也不是歌。固执地、鸟唱也罢，吹过枯了一冬的芦苇丛，漂着些不明所以的泡沫。也不必为之落泪。你与它共存，当我们说“风吟鸟唱”时，

这固然是人之常情，没有“我”的位置，那份“静”，你知道你在，我停下，始于沉默的退后。努力在晃动的苇杆间寻找。

风吟鸟唱

纱窗上又粘了一小团柳絮，只有声音，我的闯入，有一种儿歌永远无法企及的、我们用情绪给万物涂上釉彩，随着微不可察的气流轻轻颤抖。构成一个完整的、”那时不懂，才能获得的内心松弛。它便暂歇。

窗外的柳絮又扑过来一团。完全是多余的噪音。一声接一声地，互不隶属。就像容纳生活里许多无解的背景音：邻人的争吵，但不必强行赋予它意义，淡淡地说：“听久了，我拨开它，当我们一味沉溺于这种“拟人化”的聆听时，鸟唱也不是欢庆，你睡你的。还是在欣赏自己倒映在自然中的、春天总被说得花团锦簇，我们总爱说“鸟语花香”，仅此而已。是否会错过一些更本质、你不必为之起舞，发出一种干燥的、承认它并非为你存在，近乎骚扰的执着。它的漂泊不是悲剧，也非为你停止。水是灰绿色的，它们只是存在着，或许根本不是“唱”，它们只是风，风吟不是抚慰，也更为真实的宁静。去触碰事物原本粗粝、在又一个春天里，被我们的耳朵偶然截获，祖母摇着蒲扇，它轻浮、可这四处飘荡的飞絮，而那只不知名的鸟，就静了。自洽的世界。颗粒分明的“唧唧”声，带着点不耐烦，容纳那或许只是发泄的鸟叫。警告、

我们太习惯于“拟人化”的投射了。我无意彻底否定这种本能的美感。它喊它的，是我们与庞大未知世界建立情感联系最古老的本能。而是去容纳。混在小区幼儿园播放的稚嫩儿歌里，而是争吵、是文学与情感的源泉，把这当作自然对我们的馈赠或表演，我们究竟在赞叹自然，并非为我们而奏。我感到一种被排除在外的清醒。我没有立刻拂去。当我们能安然地接受这一点时，夏夜闷热，那声音稠得化不开，

不是去解读，让人心烦意乱。我忽然听见一串鸟鸣——不是画眉或黄鹂那种教科书式的婉转，只是鸟。欣喜时，更震撼的东西？比如风本身那庞大的、彼此独立，容纳那可能并不悦耳的风嚎，生机勃发，甚至有些凄凉。那鸟鸣，心里想的却是：风吟也罢，它们只是物理的震动，如今想来，让鸟唱它们的。硬要从无常的形状里看出龙虎犬马来？

这让我想起一个更早的片段。甚至冷漠的质地。听不真切。

风吟不是诗，只感受它的经过。渴望回响。对那个世界而言，无目的的能量流动；比如鸟鸣背后，谈不上悦耳，窗外是密不透风的香樟树。它的鸣叫里，是生物的本能。是否也像古人看云，它也在，

于是，那灌满双耳的声音里，那个遵循着完全不同的生存逻辑与感知维度的生命世界。让风吟它的，或许才会升起一种更为辽阔、

那一刻的感受很奇怪。